Oriane Rolland

L'astronaute (22 Mars 2014)

 

Note: Ce texte rapportait de vraies conversations Skype. Parce que la personne en question dans ce texte n'apprecierait pas forcément voir ses mots rendus public, j'ai supprimé des passages symbolisés par des "[...]" Cette relation virtuelle a duré encore quelques mois. Ils se sont rencontrés en Juillet 2014 et puis plus rien jusqu'à l'automne mais l'espoir d'une relation amoureuse alors déchu, ne restait qu'une amitié tendre et inquiète entre ces deux écorchés. 

 

On est le 11 septembre. Les jumelles de béton sont mortes. Décimées.  New York est en deuil. L’Empire State Building est orphelin. Il n’y a plus de World Trade Center. Que de la fumée, de la poussière, un épais brouillard. Que des cendres, des centaines de bris, des billions de débris, des billards de bribes de photos, des morceaux de briques, des lambeaux de souvenirs, et puis l’odeur. L’odeur du cramé, l’odeur putride du cadavre et du brulis, du purin et du compost. Et puis, il y a cette place vide, aussi. Une grande place vide béante comme attendant d’être engrossée. Une place faîte pour l’arrivée du petit Jésus en culotte de velours. Un parking géant débarrassé du foutoir d’un mégalomane délirant, en vue de l’atterrissage spectaculaire d’Edouard et de sa soucoupe volante. On est le 11 septembre. Les jumelles de béton sont mortes. New York est en deuil. L’Empire State Building est orphelin. Il n’y a plus de World Trade Center, depuis douze ans. Et dans un mois, c’est mon anniversaire. Edouard est en avance. Prématuré. Précoce. Au loin, on souffle le cor de nos noces d’aurore…

 

Il s’appelle Edouard aux mains d’argents. Non à vrai dire, je n’en sais rien. Je ne le connais pas et pourtant il me semble que nous nous sommes toujours croisés. A l’orée de nos rêves. A l’issue de nos cauchemars. Sans le savoir, nos épaules se sont toujours effleurés, nos regards ont sans doute vu la même étoile, lu le même article, noté le même mot au même moment, valsé la même musique, battu le même rythme, le même jour assis sur le même banc, nos regards se sont posés sur la même vitre, confondus, nos contours se sont entrelacés, lors d’un croisement de train, sur des rails hasardeux, infiltrant le double vitrage pour s’épouser secrètement.

 

Je ne le connais pas et je ne sais rien de lui. Je sais juste que sa fiancée trouve son nom ridicule, c’est encore une de ses foutue demoiselle de Rochefort avec ces grandes capelines absurdes de sainte-n’y-touche. Je sais juste aussi que c’est un astronaute qui flirte avec les astres et jongle avec les anneaux de Saturne et Uranus, qu’il en égraine les poussières glacées à l’instar du petit Poucet ou d’un marchand de sable égaré. Je suis Gretel, il est Hansel. Mon frère, nous nous sommes perdus et nous ne retrouvons plus le chemin de la maison!

 

Je sais aussi qu’il dénude la lune de son étole d’argent pour en recouvrir les dunes ensablées, le soir quand il fait froid. Mon cosmonaute a un flocon vaporeux au coin de la paupière, le cœur en velours et le regard de porcelaine. Et il n’a d’eau que ses larmes et d’oxygène que sa bulle d’air. Des fois, il suffoque, il étouffe, il fait des crises d’asthme et s’endort, épuisé, harassé. Un jour, sans doute, il en mourra mais pour l’heure, il a le cœur en émoi et les veines qui s’enlacent et s’étreignent fougueusement à l’idée de tomber amoureux. C’est un rêveur. Un beau rêveur. Un rêveur barbu avec les cheveux en pétard. Il m’a envoyé sa photo. C’est vrai qu’il est drôlement poilu. Il prétend qu’il a hiberné. Un ours. Un ours polaire avec une bulle d’oxygène, qui porte des bretelles et qui mange de la biscotte (enfin, c’est ce qu’il dit). Et de la Danette à la vanille aussi. Et de la glace aux trois chocolats. Il a un pied à terre à la Rochelle et la tête dans les nuages. Il est élastique, mon astronaute, comme un haricot magique. C’est un carambar. Un carambar avec une blague à l’intérieur. Il est drôle, souvent. Mon étranger, il ne connaît même pas Steve Hurkel, il croit que c’est un boulanger, le sot ! Il n’a pas la télé. Un jour, il a paniqué et il l’a jeté par la fenêtre.

 

Il dit des choses bizarres, mon astronaute, et quand je suis silencieuse trop longtemps, il me soupçonne de flirter avec un caramel mou, comme si je n’avais que ça à faire, flirter avec un caramel mou, la belle affaire ! Lui aussi, il a un psy. (Pas qu’un, si vous voulez mon avis). La dernière fois, comme ça, sans prélude, sans introduction, à brûle pourpoint, comme un cheveu sur la soupe, (comme un toupet ou une perruque, si vous voulez mon avis), il m’a demandé si je voulais un jardin avec des chèvres. Un jardin avec des chèvres ! Non, mais il est déglingo. Moi, je préfère les vaches à boire, et de loin, ça sent meilleur et c’est plus velouté. Bref, je ne lui ai pas répondu, et là, il s’est gratté la barbe et a remplacé les chèvres, par deux enfants. Toujours silencieuse, il s’est gratté la barbe et a remplacé les enfants par dix-huit paires de chaussettes. J’étais d’accord. Séduite. J’ai accepté les conditions du mariage, (maquiller un thuya, acheter un âne et construire un robot). Il a sorti le contrat. J’ai signé, il a signé. On a signé. D’un commun accord. Dingos, mais raccords! Pour le meilleur et pour le pire, avec pour témoin la lune et ses escortes. Il m’a acheté un âne. Soit disant ! Je n’en ai toujours pas vu la couleur. Je lui ai dit qu’il était intransigeant. Il m’a dit qu’il était intrenzijon. Sur sa planète, les hiéroglyphes s’écrivent différemment. Question pratique. Faut s’habituer. Ça surprend. Au début, du moins. Avant de signer, mon cosmonaute, il a voulu savoir si je dormais en pyjama, et je lui ai dit que je dormais en combinaison de plongée, bien imperméable, bien étanche, comme ça, les pervers, ils détalent comme des lapins et ils posent pas de questions stupides qui m’énervent et qui m’agacent. Mais lui, il n’a pas détalé. Il n’est pas pervers. Il a juste demandé, comment je gérai l’endormissement avec le tuba. J’ai répondu : question pratique. Faut s’habituer. Ça surprend. Au début, du moins. Puis il s’est excusé d’avoir des questions impertinentes. Il  a la classe mon cosmonaute. Pis, il a dit qu’il voulait me voir toute nue sur un poney dans un cirque. Ça m’a énervée. Je lui ai dit qu’il n’avait qu’à se les imaginer les trois. Il a dit qu’il ne pouvait s’imaginer que les actants pour parler comme un universitaire, et que donc le poney tournait et que le cirque était bleu. Je lui ai répondu qu’il me faisait rire et il a dit qu’il aimait bien quand il me faisait rire. Il est complètement cinglo, mon cosmonaute. Mais je l’aime bien.

 

Pourtant, après j’ai disparu. Il avait tout fait ce soir-là pour me séduire, m’attacher à lui, me mettre la corde au cou et la bague au doigt, et la puce à l’oreille, les poils au garde à vous, les papillons dans le ventre et la poule à la chair et pis les vers au nez et tout le tintouin, il a tout fait, le poney, le cirque, la baisse d’impôt et le chabanais indien. Mais je suis restée de marbre. Coriace, après avoir joué les explorateurs, j’ai joué aux vaporisateurs et j’ai disparu. Et lui a bu la tasse. Il a dit que ça allait être dur de lire le père Goriot, qu’il n’obtiendrait rien de moi et qu’il allait se noyer dans son verre d’eau. Alors je me suis demandé, secrètement, que vaut-il mieux : boire la tasse, passer pour une cruche ou se noyer dans son verre ? Et pis, je me suis dit qu’au final, on s’en fiche bien, que ce n’est une question de vaisselle et de vaisselier, que le principal, c’est d’emprunter le récipient adéquat… 

 

Apparition furtive de ma comète, 15 jours plus tard :

[...]

 

Des jours plus tard, un samedi, l’air de rien, à 20h46 :

-          Bisous….

Puis, plus rien. Pas de signal radio. Emission zéro. Le néant. Le vacuum. Le trou noir. L’absence de gravité. Le tourbillon de poussières gazeuses.

 

Et un demi-bébé plus tard…

[...]

….Puis plus rien. Passage dans un trou noir. Cabossé par une météorite ? ….

Enfin quelques minutes plus tard….

- Z’étiez partie !?

(Mon astronaute, il parle comme Queneau, il a des fleurs bleues sur les quenottes et il fait plein de fautes bizarroïdes…)

[...]

Des fois, nos vaisseaux, ils se croisent à mon astronaute et à moi, et puis les connexions sont toutes décousues après, comme notre combinaison de spationautes. On l’a cousu nous-même, faut dire, avec du fil d’or et nos doigts d’argent. Tous décousus, avec plein de courant d’air et des fermetures qui font zip. 

[...]

Dans notre langue à nous, on se dit des vous et des tu, c’est un code, une corde, on joue à la corde, on se rapproche et on s’éloigne, ça fait rire les mouettes, et pis on est élastique, alors c’est normal, on a la tête en l’air, et les pieds sur terre…

[...]

 

 

Il y a quatre mois et demi que nous nous sommes rencontrés, l’astronaute et moi. Un demi-bébé. Il aime bien quand je dis ça. J’ai toujours eu peur de la fausse couche, moi. Mais pour l’instant le bébé grandit bien. Il est encore tout laiteux, tout mou, mais il est bien là. Il a le cœur qui bat et le pouce à la bouche et il arbore la risette aux sons harmonieux que font ses parents lorsqu’ils jasent et bourdonnent et roucoulent et chantonnent…

 

Mon petit prince. Mon soldat de plomb. Mon écorché aux doigts dorés a pris dans sa paume ma petite main froide, il l’a enserrée sans la froisser, chaude et douce dans son joli gant blanc en coton. (Il n’en a qu’un, sur la main gauche, mais qu’est-ce qu’il lui va bien !) Et toutes les nuits, il vient me cueillir sur son tapis volant et nous furetons entre les astres et badinons en sanscrit et en langage codé.

 

Il y a quatre mois, à ma sortie des enfers, quand Charon a largué les amarres et qu’il m’a laissé partir, c’est là que tout a commencé. Je m’étais inscrite à un site de rencontres, un site qui ne payait pas de mine, certes, mais qui bénéficiait d’une publicité du genre plutôt racoleur, s’il en est. Alors, un peu désabusée, un peu à l’aveuglette, histoire de dire, je me suis jetée à l’eau, j’ai sauté, j’ai fait la bombe, et j’ai tout éclaboussé, un vrai saut de champion dans l’inconnu pour reprendre les rênes de ma vie. Et quand j’ai fait la bombe, y’en a un, un astronaute qui s’est tout pris en pleine frimousse. C’était Y. Il avait les yeux mouillés et l’air tout penaud. C’est donc trempé et tout plein de de boue qu’il m’a écrit pour la première fois. Mais j’ai oublié ce qu’il a dit. Au départ, j’ai cru que c’était un rêve alors j’ai pas prêté attention aux détails. J’ai mis ma mémoire sur pause pour économiser la batterie. 

 

[Echange d'emails]

(Mon astronaute, il est barbu, et en plus, il a un poil dans la main et des fois il trouve que la ponctuation c’est superflu, un artifice, un truc de capitaliste bobo et lui il aime mieux l’écriture toute nue. L’écriture en tenue d’Eve.)

[Echange d'emails]

(Toi et moi, on est en cosmoze, alors ? )

[Echange d'emails]

Pas de réponse. Les jours s’allongent. Mon cœur se resserre.

 

Message 4 bis : De Lou a Y

Je me suis trompée, fourvoyée, c'est ça? Désolée...Je m'évapore alors, comme la fée Clochette, salut!

 

[Echange d'emails]

 

Bon Dieu. J’ai les dents qui claquent. Je suis une froussarde. Une poule mouillée. Je caquète, je caquète, je fais le dindon, je fanfaronne, je taquine la flûte de paon, j’écarte mes plumettes, je fais la belle et tout et tout, mais en vrai, je suis une mauviette à l’oral, une paupiette ramollie, mon caporal, une fiotte! Va falloir qu’il me tire les vers du nez, j’ai un bœuf sur la langue et un gros chat dans la gorge, moi. 23h. L’heure ou l’espace fusionne avec l’humus. L’heure de la rencontre a sonné. Deux Lorialets à l’orée d’Orion.

 

Je résume. Il est beau comme un dieu, mon astronaute. Il a le plus beau sourire du monde. Et de grands yeux qui cachent tout plein de choses. Il a des cheveux plein la tête qui font des vagues et des rouleaux et des ronds et des boucles qui tourniquotent, on dirait qu’il s’est ornementé la tête à la grecque avec plein de volutes. Il est beau. Il vit dans une tente, avec une lampe de poche et il a dit que j’étais jolie. Et pis après j’ai oublié, les heures ont coulé comme un torrent, et on a dit plein de choses et on était content. Des rêves plein la tête, comme du lait qui boue, des nuages qui enflent, repus. On s’est endormi ensemble, il m’a fait un signe de la main, comme un cosmonaute, au ralenti. C’était beau. On s’est fait des bisous d’air et la machine visuelle s’est éteinte…

 

Et pis à nouveau plus rien. J’ai eu peur….

 

Mon petit pierrot lunaire,

Chu pas b’en douée en relations humaines, tu sais, je n’ai pas trouvé de mode d’emploi, pas de notice d’utilisation, j’ai même pas lu les règles du jeu, et pis je ne sais pas faire tout ça, c’est trop compliqué, y’avait trop de lettres et des chiffres et des codes et pas d’espace entre. Alors, j’ai perdu le fil. Je suis déconnectée. Je m’en vais, je vous laisse. Vous trouverez bulle d’oxygène à votre tête de cosmonaute chevelu partout où vous poserez votre soucoupe, C’est sûr, c’est logique. Moi je me retire de la partie, je suis trop impatiente, trop impétueuse, je suis excessive, une vraie tempête, un canon à neige comme vous dîtes,  et pleine de trucs sentimentaux dans ma tête en bazar, et vous, vous avez besoin de repos, de calme et de sérénité. C’est physique. Moi, je remonte là-haut, je vous fais une étoile sur chaque cil et je repars dans ma fusée qui fustige de partout pis je disparais comme une poussière glacée à l’aquarelle…

 

Depuis, on ne se parle plus. J’ai dit à l’astronaute d’aller se faire voir, parce que moi je suis une tempête et lui, c’est un ru, et que quand y’a la tempête, le ru, et ben, il sort de son lit, il va dans la rue, et l’astronaute, enfin le ru, il a rien à faire dans la rue, surtout qu’il est fatigué et qui doit dormir parce que sinon, il va utiliser tout son oxygène. J’ai donc dit au revoir à l’astronaute, parce que les relations spatiales, c’est compliqué avec la gravité et les trous noirs. Des fois, on se fait aspirer et on sait plus où on est et on perd l’orientation, on est désaxé et pis on peut mourir. Alors, je lui ai dit d’aller se faire voir. Voilà ! Fermement, comme une femme. Comme une flamme. Comme une femme enflammée.

 

... Et il a disparu. D’un coup. Aspiré. Il a soupiré et moi j’ai perdu mon soupirant. D’un coup. C’était fini. Et c’était pire qu’avant. Pire après. J’ai regretté. C’est vrai que je suis un volcan. Une tempête de neige. Il a raison. Un tsunami. Je balaie, je bouscule, je secoue. J’efface aussi. Je fais le bulldozer et j’écrase tout. C’est plus facile. Enfin, sauf que dans l’espace, ça ne marche pas comme ça. A cause de la gravité. On ne peut pas écraser. Question de logique. On flotte, au mieux. Question de physique. C’est anatomique, chimique et tous les trucs en « ique » qui sont compliqués et qui vous embrouillent et vous quintessencient le cerveau, qui vous scient les cheveux en quatre et qui vous mettent les pinceaux en mikado….

 

Alors, je me suis transformée en esprit flottant, en bulles de savon et pis… Et pis un jour, un soir, il a atterri sur Orion, comme une fleur. Un fleur male, comme il dit. Je ne sais pas si c’était fait exprès. Le vaisseau, dans la galaxie, il ne fait pas toujours ce qu’on veut, ça dépend du vent et de son absence et de la latitude et de la longitude du vacuum alentour, c’est logique. C’est tout un ensemble de facteurs et d’atomes qui s’entrechoquent. C’est physique.

 

Bref, et pis, un jour, un pigeon qui titubait pas droit m’a remis un télégramme tout froissé dans ma boite. Par hasard. Ou pas. C’est anatomique, chimique, sans doute. Et dessus, c’était écrit en hiéroglyphes :

 

Ben keske ... Je n'ai pas répondu hier, c'est pour ça ? Ben je sais que vous êtes impétueuse... et que je roule sur une départementale mais ... Je sais pas ce que vous avez dans vot' petite tète moi mais je me plie à tes choix... Je connais de toi qu’une image, qu’un manga ... tu es vivante...Je suis là quand même ... A La Rochelle...

 

Et pis, j’ai pas répondu. Y’avait pas de papier. Pas d’encre, le liquide dans l’espace, ça flotte, ça se couche pas. Pis pas de pigeon non plus. Le vide. Le vacuum. Je savais pas quoi faire. Alors, j’ai recommencé à errer. J’ai erré dans les airs, égarée, je l’ai enterré, le faux terrien, le cosmonaute. J’ai essayé. Et pis, le pigeon, il est revenu. Il avait les ailes toutes cramoisies et le bec défoncé et il a déposé un autre télégramme sur ma cuisse. 

[Email]

 

Et pis le pigeon m’a regardée avec son œil torve et le bec tout biscornu, et les ailes grisonnantes et pis il a roucoulé, un peu. Un peu fou, le pigeon. Et pis, je lui ai dit de partir. Mais il s’est secoué dans tous les sens, comme s’il se débattait, il n’était pas d’accord le pigeon avec ma décision, il s’est ébouriffé le plumage, il en a mis de partout, une bataille de coussin à lui tout seul, un pugilat oiseau. Pis, il s’est arrêté d’un coup. Brutalement, il m’a regardé à nouveau avec ses yeux tout ronds. Moi aussi, je l’ai regardé, avec mes yeux tout ronds à moi. Et pis, j’ai pris mon courage à deux mains, mes jambes à mon cou, on aurait dit une contorsionniste de cirque, et pis j’ai ramassé deux plumes cramoisies par terre. J’en ai mis une dans les cheveux, et pis j’ai dit au pigeon, mon ami pierrot, prête-moi …et pis vous connaissez la chanson.

 

Vous dite, vous n’avez pas « le cœur en l'air », ça m'ennuie un peu, alors si tu veux, je vous prête un bout d'aile, une plume ou deux, et pis je dois avoir une hélice aussi, dans le tiroir, on peut peut-être partager, parce que moi non plus, je n’ai pas trop le cœur en l'air... Bon par contre, elle n’est pas en très bon état, faut que je la rafistole, j'en ai pour une petite heure, tu m'attendras ? …

 

Les gens, ils disent que mon astronaute et moi, on dit des choses bizarres et ils se demandent même si on se comprend lui et moi, si on est pas comme deux wagons qui se croisent. Mais bien sûr qu’on se comprend. On a un code, nous. On a des règles aussi et des images aussi, et des pictogrammes et des onomatopées même. Et des syllabes et des sons qui font du bruit. Mon astronaute et moi, on fait de la musique avec les mots, on les fait même tournoyer des fois, ça va dans tous les sens, y’a pas de chorégraphie, ils valsent tout écervelés, nos mots, des fois, ils jouent au docteur, même ils jouent aux mots des maux, aux mots d’esquimaux escamotés, ils pansent les équimoses, ils pensent beaucoup, nos mots à nous. Et pis, on a mis en place tout un système linguistique pour que les constellations, elles puissent communiquer sans traducteur et sans intermédiaire, comme ça, à nu, tout nu, de face à face, dos à dos, et main dans la main, c’est comme ça qu’on évite les guerres et qu’on tombe amoureux.

 

Moi, je suis tombée amoureuse. Et ça ne fait pas mal. Et je n’ai même pas envie de me relever, d’ailleurs, parce que si tomber, c’est comme ça, ben vaut mieux rester à terre et manger du goudron et se mettre du sable plein les gencives. C’est beau de tomber amoureux, ça fait des drôles de choses dans le ventre, moi, j’ai toute la faune qui est venue s’y nichée, dis ! le cafard, aussi, mai lui il vient que quand mon astronaute, il se fait la malle, il doit croire qu’y a pas assez de place là-dedans, c’est la jungle. Et pis y’a pas que la faune, en plus, qui est venue camper avec son réchaud et ses raviolis. Y’a tout un paquet d’autres trucs magiques et chimiques qui se passent, des phénomènes météorologiques inconnus, des étoiles partout, et des chandelles et des tornades, et des tourbillons, et des trucs qui se serrent et des trucs qui se dévissent et des trucs qui pleurent aussi…

 

Mon astronaute et moi, on est les amoureux de Peynet. Assis sur un banc, tout simplement. Avec des fleurs partout. Mon astronaute et moi, on s’aime. On passe toutes les nuits ensemble. Il est la dernière personne à qui je dis bonne nuit, et la première à qui je dis bonjour. Il est privilégié. Je suis sa VIP, c’est ma rockstar. Mon étoile Rock. Mon roc des airs.

 

J’aimerai lui dire à mon astronaute, tout ça. J’aimerais lui dire plein de choses, en fait. J’aimerais lui dire qu’il me fait du bien, qu’il est comme un médicament, qu’il est comme un Xanax, qu’il a un nom de galaxie, qu’il est magique, qu’il est comme un archet, des fois, et pis comme un cachet d’autres fois, c’est un cheval fou, une licorne avec des mots de poètes qui lui transfument par les oreilles, j’aimerais lui dire qu’il a des jolis cils, que ses yeux sont tout plein de lumière et que quand je le regarde, j’ai l’impression que la nuit s’allume….

 

Les jours passent… Tous les soirs, l’astronaute et moi, nous nous retrouvons. Nous nous retrouvons même de plus en plus en tôt. Je crois qu’on ne peut plus se passer l’un de l’autre. On se fait des bisous virtuels, on se serre dans les bras très fort et pis on s’endort ensemble, il est ma veilleuse, je suis sa luciole et nos nuits sont toujours plus étoilées.

 

t'as bien dormi...?

 

tu vois, il est 8h42 et je pense un peu à vous...

 

un peu... point trop n'en faut...

 

j'avais envie de vous dire un truc qui m'est arrivé, fallait que je partage une histoire de feu de camp avec toi, ce matin:

 

y'a pas longtemps, j'ai rencontré un spationaute de l'espace occidental, je l'ai jamais vu en vrai, qu'en image mouvante, une image un peu floue mais une image belle, tu vois, une image luciole.

 

et le soir, quand la nuit tombe et que les chats roupillent et que les vieux ronflent, que les papis débranchent leurs sonotones et les mamies enfoncent leur boules quiès, à cette heure sombre et silencieuse de la nuit, mon spationaute et moi, nous nous retrouvons sur une étoile suédoise, et on contemple ensemble, épaules contre épaules, des constellations robotes imbriquées compliquées... Ben vous voez, Y, depuis que j'ai rencontré ce spationaute, j'ai le sourire aux lèvres, même quand personne ne fait de blagues, même quand je suis triste, même quand j'erre ou quand je suis seule... c'est tout douillet dans mon coeur, tout serein, et ca fait du bien. c'est comme la sieste de papi après le café du midi, quand il frotte ses orteils dans ses chaussettes, allongé sur le canapé. Enfin, je pense que c'est pareil. Et pis, du coup, je me dis que je suis une chanceuse, parce que c'est pas tous les jours qu'on rencontre un spationaute dans le noir, quand y'a pas de lampadaire, ni de bougies, et que l'univers est un espace infini et sans gravité, vous voyez, dans l'espace, on peut pas "tomber" sur quelqu'un, parce que y'a pas de gravité, donc c'est parfaitement improbable, mathématiquement, c'est même un non-sens. Tiens, y'a Einstein qui vient de se retourner dans sa tombe. Il dort en chien de fusil. Fin, la roue tourne, comme ils disent les incas, hier j'étais toute cassée, comme une voiture dégingandée et aujourd'hui, je suis presque flambant neuve.... alors, c'est peut-être pas que grâce au charme de mon astronaute nocturne, mais quand même, je peux vous dire, ce type là il est spécial, et plus je lui parle et j'apprend a le connaitre, plus il me plait et plus je découvre des qualités qui me permettent de dire que ce type-là, il devrait pas être caché dans l'espace parce qu'il gagne à être connu, il est vraiment chouette, je vous dirais même....

 

aller, finis de manger ton chamallow, Y, faut qu'on décampe là, le soleil se lève et il fait trop beau, pis, la route est longue et y'a plein de trucs supers qu'on a pas encore vus!, je commence à enlever les sardines, hein?

 

Passe une bonne journée, Capt'onaute!!